Visite de la Nuit

Terrasse ou Balcon, je posais le pied

A la place exacte où l'on sait toute chose,

J'attendis longtemps, gêné par mon corps,

IL faisait grand jour et l'on approchait;

C'était bien la nuit convertie en femme,

Tremblante au soleil comme une perdrix,

Si peu faite encore à son enveloppe

Toute errante en soi, même dans son coeur;

Quand il m'arrivait de faire des signes

Elle regardait mais voyait ailleurs;

Je ne bougeais plus pour mieux la convaincre

Mais aucun silence ne lui parvenait.

Ses gestes obscurs comme des murmures

Toujours me voulaient d'un autre côté.

Quand baissa le jour, d'un pas très humain

A jamais déçu, elle s'éloigna.

Elle rejoignit au bout de la rue

Son vertige ardent, sa forme espacée,

Comme chaque nuit elle s'étoila

De ses milliers d'yeux dont aucun ne voit.

Et depuis ce jour je cède à mes ombres.

Jules Surpervielle

Ophélie

Sur l'onde calme et noire où dorment les étoiles
La blanche Ophélia flotte comme un grand lys,
Flotte très lentement, couchée en ses longs voiles...
On entend dans les bois lointains des hallalis.

Voici plus de mille ans que la triste Ophélie
Passe, fantôme blanc, sur le long fleuve noir;
Voici plus de mille ans que sa douce folie
Murmure sa romance à la brise du soir.

Le vent baise ses seins et déploie en corolle
Ses grands voiles bercés mollement par les eaux;
Les saules frissonnants pleurent sur son épaule,
Sur son grand front rêveur s'inclinent les roseaux.


Les nénuphars froissés soupirent autour d'elle;
Elle éveille parfois, dans un aune qui dort,
Quelque nid, d'où s'échappe un petit frisson d'aile :

              Un chant mystérieux tombe des astres d'or.
Sculpture de Claude Kuster                                                  

 
 ô pale Ophélia! belle comme la neige !
Oui tu mourus, enfant, par un fleuve emporté!
C'est que les vents tombant des grands monts de Norwège
                                                 T'avaient parlé tout bas de l'âpre liberté;

C'est qu'un souffle, tordant ta grande chevelure,
A ton esprit rêveur portait d'étranges bruits;
Que ton coeur écoutait le chant de la Nature
Dans les plaintes de l'arbre et les soupirs des nuits;

C'est que la voix des mers folles, immense râle,
Brisait ton sein d'enfant, trop humain et trop doux ;
C'est qu'un matin d'avril, un beau cavalier pâle,
Un pauvre fou, s'assit muet à tes genoux !

Ciel! Amour! Liberté! Quel rêve, ô pauvre folle !
Tu te fondais à lui comme une neige au feu :
Tes grandes visions étranglaient ta parole
Et l'infini terrible effara ton oeil bleu !


Et le poète dit qu'aux rayons des étoiles
Tu viens chercher, la nuit, les fleurs que tu cueillis,
Et qu'il a vu sur l'eau, couchée en ses longs voiles,
La blanche Ophélia flotter, comme un grand lys.

Arthur Rimbaud

Mon amour est un chardon, c'est un désir

de force et de violence, il est comme les quatre

 parties de la terre, il est sans fin comme

le ciel : c'est la brisure du cou, c'est une

noyade dans l'eau, c'est une bataille contre

une ombre, c'est une course vers le ciel,

c'est une course aventureuse sous la mer,

c'est un amour pour une ombre...

Histoire d'Etaine (IXe siècle)

Qu'est ce que la vie ?

C'est l'éclair dans la nuit

C'est le souffle du bison

dans l'hiver

C'est la petite ombre qui

se hasarde sur l'herbe

et se perd au coucher du soleil...

Sagesse d'Indiens d'Amérique

Voir l'univers dans un grain de sable,

et un paradis dans une fleur sauvage.

Tenir l'infini dans la paume de la main

et l'éternité dans une heure.

William Blake

Nuit stérile, sans l'ombre de tes bras,

Nuit stupide à ne croire qu'en toi,

Nuit fragile, à douter de tout cela.

Vecteur de mes espoirs et de mes souvenirs,

porteur de notre devenir,

 sous quel rayon de lune te caches-tu ?

Dans quel corps t'es tu réfugié

pour échapper ainsi à la réalité ?

Nos instant d'amour ne te semblent-ils pas

trop courts ?

JM Dauvergne

Cette nuit n'était pas la notre, bientôt se lèvera le jour

et, dans les bras d'une autre, un Homme trop plein d'amour.

Françoise Vercellini

Le désir de peindre 

Je brûle de peindre celle qui m'est apparue si rarement et qui a fui si vite, comme une belle chose regrettable derrière le voyageur emporté dans la nuit. Comme il y a longtemps déjà qu'elle a disparu !

 Elle est belle , et plus que belle;  elle est surprenante. En elle le noir abonde ; et tout ce qu'elle inspire est nocturne et profond. Ses yeux sont deux antres où scintille vaguement le mystère, et son regard illumine comme l'éclair : c'est une explosion dans les ténèbres.

Je la comparerais à un soleil noir, si l'on pouvait concevoir un astre noir versant la lumière et le bonheur. Mais elle fait plus volontiers penser à la lune, qui sans doute l'a marquée de sa redoutable influence ; non pas la lune blanche des idylles, qui ressemble à une froide mariée, mais la lune sinistre et enivrante, suspendue au fond d'une nuit orageuse et bousculée par les nuées qui courent ; non pas la lune paisible et discrète visitant le sommeil des hommes purs, mais la lune arrachée du ciel, vaincue et révoltée, que les sorcières thessaliennes contraignent durement à danser sur l'herbe terrifiée !

Dans son petit front habite la volonté tenace et l'amour de la proie. Cependant, au bas de ce visage inquiétant, où des narines mobiles aspirent l'inconnu et l'impossible, éclate avec une grâce inexprimable, le rire d'une grande bouche, rouge et blanche, et délicieuse, qui fait rêver au miracle d'une superbe fleur éclose dans un terrain volcanique.

Il y a des femmes qui inspirent l'envie de les vaincre et de jouir en elles ; mais celle-ci donne le désir de mourir lentement sous son regard.

Charles Baudelaire

Mon coeur est muet

Comme peut l'être la solitude des bois

C'est dire combien elle le comble

Il n'est besoin d'aucune parole

Qui ne vienne  aux lèvres

Puisque tout est dit

Le chant d'amour des oiseaux

Du vent, des loups

La douleur d'un arbre ou d'une bête blessée

Ton coeur est le calice du sang de cet animal

Toujours rempli

Si la forêt se tait

A l'approche de l'homme

C'est que le coeur de l'homme

Est encore plein de nuits

De rumeurs et de guerres...

JM Dauvergne

Christian Tarroux

Où vont nos rêves 

quand ils ne nous appartiennent plus?

JM Dauvergne